Norte

Ecoa o trovão, nas montanhas, iluminadas pela luz incandescente

Sopra forte, o vento, com o odor da junção dos elementos

Devastador, o martelo pagão, violentando os céus da ignorância

Reclamando para os deuses, o reino que lhes pertence

Vertem do alto, fluídos que fecundam o subsolo sedento

Soam as melodias do vento, ao rasgar as fendas da montanha

O orvalho, cristalino e puro, que sasseia a sede de vingança

dos que outrora pereceram, entre a estrela e a cruz

Espíritos que anseiam, regressar à montanha na mais longínqua meia-noite

Iluminando a aurora, em tons celestiais, à sua chegada

Formando fileiras, de bravos guerreiros intemporais

Que dizimarão a ganância do inimigo hexagonal e a luxúria dos bem-aventurados